а другие говорят: беда.
В человеке музыка кончается
и другая музыка включается
медленная, будто навсегда.
Больше ничего не получается,
никогда не будет получаться;
человек деревьям улыбается,
человек с деревьями прощается,
человеку можно улыбаться.
Это о потерях зимних месяцев,
это никогда не о судьбе.
Подо льдом сквозные листья светятся —
никому, но сами по себе.