Сидел за одним из столиков диско-бара следующий состав: Ирина Каренина, Ирина Павлова, Таня Шуйская, Сережа Шабуцкий, Герман Садулаев и собственно я. Сидели, болтали, кофе пили, про Быкова сплетничали. Ира разводила Германа на интервью. Подошла девушка, встала рядом, начала моргать. Ну, понятно, что моргала имея в виду Германа, ибо он знаменит. Причины моргания могли быть разными: автограф взять, узнать мнение о собственной прозе, интервьём овладеть или так познакомиться. Ладно, утишили разговор, говорим:
- Здравствуйте, девушка. А Вы к нам?
- Да... А Вы ведь - Андрей Пермяков, да?
Вот. Ну, потом оказалась Плюшкиной подружкой из Калининграда, но свои шесть секунд славы я имел.
Номер два. Кровавый спорт
Вспышка света: отмечаем день рождения Андрея Витальевича. Он дарит свою книгу и журнал за нумером 10 с очень хорошими стихами очень хороших людей. Опускается мрак. Проснувшись утром у себя дома (а на Липки я ездил чиста пабухать) нашёл журнал залитым кровью - спереди сплошь, сзаду местами. Ощупал лицо - целое. Значит, кровь не моя. Понимая, что атаковать главного редактора не позволили бы глубинные рефлексы, решил будто бил Некого в его присутствии. Стыдно стало, три дня шифровался. Увы. Потом рассказали о всего-навсего порезанном мною консервной банкой с оливками моем же пальце. Нет романтики в Китае.
Ещё чо вспомню - напишу
