стишки наспор
Не далее как вчера, Алексей Геннадьевич мягко простебал автора этого журнала за стихотворческое разнообразие. Собственно, та же мысль, оформленная художественно, венчает его прелестный сегодняшний стиш: http://gennadich.livejournal.com/5878.html.
Гриzлинс, как существо тщеславное, но в себе не уверенное, задумался и тоже понаписал стишей. В отличие от традиционных мелодрам этого автора, новые удуманы в жанрах "любовный триллер" и "мистический триллер". Итак:
***
Так на Северном полюсе — только на юг,
так на Северном кладбище — только о птицах,
так уходят последними, целясь на звук,
так всегда умирает на первых страницах
тот, о ком на blurb jacket написано «ждал»,
или, если в кино — кто увидел котёнка.
Так, войдя в атмосферу, сгорает металл,
так (я помню ещё) проявляется плёнка.
Изумрудный Airbus заворчит словно тролль,
кучевые и город внизу станут пенкой.
Расставание так-то ведь вовсе не боль,
ерунда. Будто в детстве о гравий коленкой.
***
Нет-нет, не спать. Ну, разве полчаса,
я правда позвоню. Такие планы
свободно конвертируются в сны.
В чужие сны, где правят голоса,
и ждут Они, а комнаты длинны,
как похороны бывших звёзд экрана.
Неправильно проснуться на рассвете,
припомнить, где балкон, захлопнуть дверь,
тихонько дотянуться до задвижки.
Вот так. Почти тепло, когда б не эти —
счастливые билетики из книжки.
Подаренной? Забытой? Что теперь…
Гриzлинс, как существо тщеславное, но в себе не уверенное, задумался и тоже понаписал стишей. В отличие от традиционных мелодрам этого автора, новые удуманы в жанрах "любовный триллер" и "мистический триллер". Итак:
***
Так на Северном полюсе — только на юг,
так на Северном кладбище — только о птицах,
так уходят последними, целясь на звук,
так всегда умирает на первых страницах
тот, о ком на blurb jacket написано «ждал»,
или, если в кино — кто увидел котёнка.
Так, войдя в атмосферу, сгорает металл,
так (я помню ещё) проявляется плёнка.
Изумрудный Airbus заворчит словно тролль,
кучевые и город внизу станут пенкой.
Расставание так-то ведь вовсе не боль,
ерунда. Будто в детстве о гравий коленкой.
***
Нет-нет, не спать. Ну, разве полчаса,
я правда позвоню. Такие планы
свободно конвертируются в сны.
В чужие сны, где правят голоса,
и ждут Они, а комнаты длинны,
как похороны бывших звёзд экрана.
Неправильно проснуться на рассвете,
припомнить, где балкон, захлопнуть дверь,
тихонько дотянуться до задвижки.
Вот так. Почти тепло, когда б не эти —
счастливые билетики из книжки.
Подаренной? Забытой? Что теперь…